Non criticherei Scorza neanche di fronte al Soviet del circolo Mensnikov, ma mi si perdonerà un appunto su questa sorta di Stuss (spaesamento) heideggeriana del solito “buon selvaggio” alle prese con il colosso d’argilla della francofonia.
E poi Il Jardin de Plantes per i parigini è UN ISTITUZIONE.

Ricordo uno dei giorni più felici della mia vita, uno di quelli inutili, naturalmente: verso il tramonto un improbabile manipolo di fattoni scende dal ventesimo (precisamente tridente Gambetta, Menilmontant, Pyrenees, un crocicchio comunardo della borghesissima “Campagne à Paris”): Stephane, Cendrillon (cenerentola, situazionista quebecoise), Il Gran David (sic, un dj alto come un cestista croato), Sebastien e il sottoscritto. Per due cose ci si può muovere con tanta solerzia in aprile : per la zuppa di soba del giapponese trucido dietro il Colbert (altro indirizzo storico) e per il ciliegio in fiore del Giardino delle piante.

Come in un consesso hippie ronziamo intorno al ciliegio (una specie di immane tumore floreale) ad annusare: cocaina di pistilli e un colore bianco; la carnosità dei bulbi, un odore di mastice, o una qualche segatura primaria di colore.
Quelli immediatamente successivi furono i migliori tre starnuti poetici della mia vita.

le maledette formiche carnivore….