Polvere da sparo

Silenzio e rispetto.

Aria sospesa e polvere.

Quando ero bambina avevo paura del Nulla che avanzava e si portava via tutto, un Nulla che poi ho incontrato tante volte.

Un Nulla che a volte è entrato nel mio sguardo e poi ho ricacciato.

Oggi per l’ennesima volta questo Nulla mi si è messo davanti.

Non è vero che avanza e mangia, non sempre.

Qualche volta sta.

Sta fermo e immobile e rosicchia lento.

Mia amata conca, in qualche modo da queste macerie ti rialzerai, sotto il capezzolo di Pizzo, sotto l’abbraccio morbido di Cima Lepri e gli spigoli brulli del Gorzano.

Non ti ho lasciato un secondo in quei mesi di guerra e macerie e trincee tra la neve, e ogni volta che torno a te, che dormo immersa nel verde delle tue frazioni più alte, incastonate nei canaloni, capisco che ho un legame raro con te.

E in qualche modo so, l’ho imparato, che anche chi non sa camminare prima o poi lo fa. Che anche chi non sa camminare prima o poi si alza: deve prima imparare a mettersi in ginocchio, poi a cavalier servente e poi finalmente quel quadricipite troverà la forza muscolare di rialzarsi.

(foto di Valentina Perniciaro)